La mediocre paz del abandono

“extraño el dramatismo la fe ciega la certeza

extraño los días en la fragilidad de lo preciso

extraño no estar atrapado en la belleza”

R. Harris

atraviesas la mediocre paz del abandono que tiñe la memoria

que la borda y divide y la amarra a otros silencios

que la prende pocas veces con dulzura

y te acorralan las palabras como antes

te muerden en la sombra empujándote a la luz

pero escapar no fue salvarse escapar

fue solo la excusa y ahora ya no hay senderos

sin esta paz absurda de la que no logras liberarte

es que al final extrañar arder en la oscuridad

duele menos que un verso

quema menos que un poema o una prosa

mucho menos que un cuento

es que al final extrañar el alma sin gritar

siempre será menos triste

que cualquier inútil intento de literatura

Ronald Harris

22 de febrero de 2019

Muñeco de loza

“Alcancé a coserme la lengua,
antes de que te convirtieras
en una gran mancha de tinta sobre la cama”

Mirna Estrella Perez – muralesdevidrio

Tracé este boceto mío sobre el miedo: es tan fácil sentir miedo, obligarnos la careta y dejar que la mentira se nos pudra entre los dientes, tan dulce y elegante. Aprendí a llamarme por un nombre insoportable. Pinté nuestro mural con arabescos exquisitos. Amarré mis dedos más rebeldes a la espalda; los escondí mejor que el travestí más avezado, y sentí placer con ello hasta la náusea. Le pregunté a tu reflejo si era lo que querías, y me dijiste que la sinceridad no es una trampa, pero yo ya no quiero llorar; el maquillaje es demasiado caro.

Ronald Harris

18 de Noviembre de 2008

No hay primavera suficiente

no hay primavera suficiente para este invierno que dejó tu boca
ni estaciones de alegría para desaparecer unos momentos
mientras las aves te huyen y mi sombra las cobija

comienza el solsticio mientras enumeras la catástrofe
se que llueve en algún lugar cuando el sol te huye
y se opacan de dulce niebla las estrellas
una vez roto el coito y seca la saliva

los insectos vienen a mirarme con ternura las tardes que no llegas
y este gusano ebrio de ti me hurga las tripas para ahogar
el hambre de perderte una vez más
y otra vez más
o nunca más

sueño con niños que crecen en los brotes
de aquel enorme ciruelo que cortó mi infancia

porque no soy un hombre del todo entre sus raíces
apenas el hábito inútil de intentar penetrar tu alma
cuando no me miras


Ronald Harris
14 de febrero de 2019

Dios en el cristal

Terminará Dios por fin su precipicio, sumergiéndose en el cristal de lo que tiembla, hundiendo el brazo, el hombro, la poderosa espalda por completo, en aquel reflejo que se agota sobre tu rostro; y de la profunda oquedad donde ya no brilla el deseo, sacudirá las horas que conviven con la ausencia. 

Apoderarnos del odio, no sucumbir cuando nos grita. Amar aun en el destierro y caminar, caminar, caminar recordando cada paso, caminar sin huir pero distante, mirando cómo queda descrito el mar en la pisada, como una instantánea feroz de la alegría. Caminar hasta que el camino nos desarme la pisada, osea al mar, osea a tu rostro. Caminar y en algún paso, lograr un salto, y mirar el precipicio, y contemplar a Dios, bostezando.

Pero no era Dios en el cristal. Ese Dios que miras y no que vuelve. Ese Dios acurrucado sucumbiendo a su designio. Ese Dios que te llama por otro nombre. Ese Dios que te grita. No, no eras Él. No eras. Y es que al final cada sueño tiene una vigilia que lo espera. Tú eras la mía y un poco el insomnio; un solitario oasis de fuego, en mitad del frío infinito en donde vagan las estrellas. 

Ronald Harris

12 de febrero de 2019