Ostracismo imaginario

intento aplacar la memoria sellando las ventanas

ungiendo del blancas reliquias las tardes del ocio

obedezco mi hábito cruel y vuelvo a escribir

beso el vaso y la llama y a la inevitable consecuencia

y me arrastro luego entre mañanas de costumbres obsoletas

creyendo viajar entre películas porno y partidos de futbol

hacia aquel futuro automático de las  píldoras

donde espero el éxito absurdo

que todos anhelamos en la inercia

pero aunque quiera no estoy atrapado

es tan solo que no quiero estar no quiero salir

es tan solo

que no deseo ser

Ronald Harris

9 de abril de 2015

Birdman

(o la inesperada virtud de la ignorancia)*

"primera imagen"

me golpea el itinerario fugaz de la caída 

un meteorito lanzado desde el vacío a las entrañas

y la voz en la cabeza que no miente que repite

la voz en la cabeza que no para 

millones en la voz pidiéndome el retorno

"La popularidad es la prima puta del prestigio”

no dejaré de arder en las veredas donde yacerán mis manos 

una estrella es una estrella aunque su brillo es solo pasado

historias de simios mirando el horizonte

cadenas de homicidios esperando trascendencia

"La vida no es más que una sombra caminante"

pasear pavonearme mover el culo

la gente está mirando no puedo ser yo mismo

yo mismo solo soy asco de mí mismo

una vida como un plagio funesto de lo inalterable 

"y cuando escuchen el grito"

quiero una lápida de oro para mi ignorancia

el clamor de la multitud gritándome en las calles

el amor por la virtud inesperada del suicidio

Ronald Harris

09 de Noviembre de 2015

*Iñarritu

Todo quiere que no llegues

(a Alejandro)

qué cantidades constituyen tu distancia

qué materias se apilan en tus sueños sin memoria

hacia dónde apuntas tus dedos indicándome un camino

y es que todo quiere que no llegues

los horas rotas en la estupidez de la costumbre

los días blancos en que pienso que no existes

las semanas impuras negando tu nombre 

todo quiere que no llegues

y yo que solo te quiero entre mis brazos

tan pálido y transparente como tu hermano y tan hermoso

mi etéreo príncipe que habitas en el desamor

se que no soy suficiente ni cercano

se que no tengo las manos que puedan sostenerte

y que traigo a cuestas mi alma bipolar y este heroísmo innecesario

se que no soy un padre como debe ser un padre

soy ausencia y tanta angustia

la sordidez que muerde las edades de la paz

y es que ya no tengo sueños ni promesas 

solo soy este artefacto sin alma como un niño sin ternura

lo que queda del hombre en pie 

hecho pedazos

Ronald Harris

2 de Noviembre de 2015

Isaías 6:8

Y oí la voz del Señor que decía:

¿A quién enviaré, y quién irá por nosotros?

Entonces respondí: Heme aquí; envíame a mí.

(Isaías 6:8)

ya no quieren huir del odio estos dedos que bailan

y que caen entre silencios a los versos que temes  

esos que no deseas que nadie sepa viven en tu sinapsis rota  

interpretados desde el horror de la rutina incombustible de la edad

yo iré yo seré 

he ahí la ironía del llamado

                                                                                                  

la mano levantada pidiendo audiencia sin entender el síntoma del exilio

sin entender la esa virtud entre líneas que tiene el desterrado 

mi señal se esparce hacia los otros 

la perciben solo algunos seres 

los más extraños los invisibles

mi señal se extiende como un silbido errante

como la canción que trae incrustado lo inútil del intento

esa canción que no fue odisea ni llanto

esa tierna melodía del dolor que implica exponerse a la belleza

de entregarse al triste afán de los que escriben esperándola

y que la ven pasar por veredas ajenas al entendimiento

ajenas a la naturaleza

ajenas a mí

                

Ronald Harris

30 de Octubre de 2015

Ya vienes

(a Alejandro)

tengo el vértigo de tus nombres atrapado en las costillas

hoy que habitas la luna de otras noches

ese oscuro y estrellado lugar

donde sueñas el pasado

quiero abrazarte con los ojos sin una lágrima que beber

con la sal de las ostras que muerden la espuma

en un mar que ronca el atardecer de tus alas

¿Eres tú eres tú eres tú?

Pregúntame la dicha y te contestaré distancias

mis horas abiertas en la nostalgia de saberte

mis horas perdidas sabiendo que ya vienes

Ronald Harris

26 de Octubre de 2015

Plagio inconcluso

“(34) Así que, no os afanéis por el día de mañana,

porque el día de mañana traerá su afán.

Basta a cada día su propio mal.”

(Mateo 6:34)

ya he plagiado lo suficiente mis ansias de trascender

los días pasan convertidos en señales de lo pasado que no logro percibir

y que llegan desde esa distancia íntima que prevalece en los objetos al mirarse

su frecuencia oscila entre la estupidez y la maravilla

y una cínica armonía que nos impide percibir la sordidez

los días pasan dibujados en horóscopos indescifrables

los días pasan abusados de la materia insatisfecha que habita en nuestro ego

los días se deforman como un gigante mórbido

y se despedazan sobre mi cabeza invitándome a la ira

Ronald Harris

19 de octubre de 2015

Quédate

(a Alejandro)

descoceré las heridas del tiempo

para amarrar con su mismo hilo

las edades donde vivimos la ternura

tejeré de besos la sorpresa de tus 149 latidos

que galopan esta séptima semana

cuando la palabra padre me arde en las retinas

que se derriten en la maravilla de tu primera foto

creces en la oscuridad del vientre que más amo

al fondo de la criatura celeste que ilumina mis noches

míranos convertirnos en matriz de una vida

que viene a romper la paz del desamor

de una vida que nos convierte en acertijo divino

de una vida que viene a darnos vida

míranos perdernos buscando la unidad

míranos abrazar la esperanza de esperarte

míranos amarte

ven a nosotros

quédate

Ronald Harris

05 de Octubre de 2015

La alegría de olvidar

Acceder a esa parte del alma que todo lo puede, que todo lo perdona. Acceder al amor que trasciende la carne, el deseo, la necesidad. Tareas de santo que arruinan el ego más viril. Divinas tareas para un dios pobre, un dios vagabundo que todo lo soporta. El asceta que habita en mí, que duerme en su manta acurrucado en la orilla, esperando despertar. Ese oscuro monje con su puñal de amor que me empobrece. Lo que alguna vez fue poesía en mí, y que hoy no es más que este dulce abandono en la alegría de olvidar.

Ronald Harris

7 de enero 2015