"Hay un clon del desperdicio extraviado en la maravilla,
un ojo que gira en mitad del sueño
como un insecto extasiado por la luz."
R.H.
Tras el milagro del verso queda el despojo,
un yo despedazado buscando el aplauso
de ciertas sombras que cree, ilusamente, le acompañan.
A que tanto dramatismo en pos de unos pocos besos
y el reconocimiento del que nunca se creyó merecedor.
Un nuevo asco muerde la lengua invocando viejos escombros,
ruinas donde habitaron palabras que se juraron no repetir.
Ronald Harris
10 de agosto de 2011
